La pimpinella

Quell’estate c’era Victoire. E c’ero io. Victoire era bella; la mia vittoria più bella come diceva suo padre ridendo (una delle rare volte che rideva), compiaciuto per il suo gioco di parole. Victoire aveva i capelli colore dell’oro, occhi di smeraldo, come due piccole gemme, una bocca polposa, come un frutto maturo. Victoire aveva tredici anni. Io, quindici. Ero già grande; e a chi l’aveva conosciuto, cominciavo a ricordare, in piccolo le movenze di mio padre. Nel volgere di un lampo la mia voce si era abbassata. Un po’ arrochita, anche. E una peluria un po’ scura mi copriva come un orlo il labbro superiore. Non è che la cosa mi piacesse molto, a dire il vero, ma gli smeraldi di Victoire avevano il dono di vedere al di là delle cose. Sei particolare, mi diceva. Sei generoso. Ero il suo amico. Ma sognavo di essere molto di più. Dopo il successo di Le cose che non ho, Grégoire Delacourt torna con questo piccolo grande libro perfetto che racchiude tutta la poesia e i tormenti del primo amore. Una storia che fa vibrare le corde del cuore e che parla a ognuno di noi, tuffandoci, non senza un brivido, nel ricordo delle emozioni che custodiamo nel profondo.